PAPIROS EN EL VIENTO

Despiértame from David Rodriguez on Vimeo.

...por favor

MEMORIES from Eduardo Cuadrado on Vimeo.

Estoy apostada sobre la loma de un grillo que se ha ido a danzar por diferentes casas –dijo Mel- y he clavado el ojo en la distorsión, estoy prieta en esta mesa que no cesa de decirme señorita, soy la señorita de todo el mundo y me he encaramado a este vestido para deshacerlo.
Ahora lo describo como si hubiese sido mi casa, y por fin la mácula se hace visible, el Apocalipsis que ya se apila sobre su tejido expone su árbol engañoso. Al fin y al cabo ¿Qué era la realidad?, sino este tramo y este nudo presente.

-Casa, este aliento de mujer que se pega en la pared; este tramo caminando sobre la mesa me dedujo respuestas baldías para conciliar la verdad y la fantasía-

Y si me pierdo? –dijo Mel- la perdición me ausculta la noche que visto estos días; la hamaca del tiempo me ha mecido en su regazo de un extremo a otro, dejándome soñar con los árboles, con las hojas que se escriben y se desprenden para comprobar la agitación de la realidad.

Esta casa, de muebles rojos en convulsión se ha tragado la noche; no hace más que musitarla y darle música para que yo dance; y me agite asida del techo.

Estas cajas de palabras
cubiertas de arena
invadían las ventanas en las moradas de la muerte
Eran bailarinas aladas
que recogían zapatos
fichas saladas que se precipitan debajo de ti
y así entre los cabellos ligeros
tomé un viaje lejano
cuyo desenlace trazó un insecto
mientras bailaba en el puente de la carne
danzando,
deshaciendo
desintegrando decibeles
entre las tijeras
dibujé dientes y campamentos en un sueño
recogí el agua y me abandoné en mi propia voz


Retrocediendo las hojas en mi mano, –dijo Mel- he descrito el pasado y he pretendido marcar el futuro. ¿He llegado o no he llegado? En una de tus conversaciones vivía mi casa, en esa casa se sentó mi ojo distorsionándolo todo, y en él, solo en él había un brillo maravilloso que se quejaba entre las cucardas.


El grillo ha empezado a danzar, a cantar dentro hacia la muerte, entonces me contestó en latín: Mori, mori, mori… “morir, morir, estar muerto”.

-Esta tarde en mis extremos –dijo Mel- luché con el deseo de hablar, y esparcir cuanto había proyectado en mí; una escalinata de secuencias tuyas. Ya no tenía mucho que inventar, mi mente cual hoja gastada, irremediablemente era la evidencia del daño que causa el orden del tiempo; traer, esculpir y espolvorear frases y actos improbables, ya no eran parte de mi consecuente hábito y superstición; y por segunda vez me había quedado vacía en un instante mientras repetía palabras innecesarias en una charla de mujeres, era el sonido de la ruina inminente. Ya como seguían los días en el presente me era difícil imaginar laberintos o disipar mis preocupaciones tras los informes a mano, sabía a qué atenerme una vez más; al acecho de tu visita, como si de pronto abriera un gabinete y encontrara la llave de la cortesía, del beso y la calidez necesarias para continuar el día. Tal magia no existe, como no existe el amor sin la muerte bajo su cama, y me quedé pensando en el agua, en los remolinos que se funden las palabras en el rio; en el sonido de mi voz repicando contra las rocas, cuando te recordaba definitivo, número entero que podía ser circunscrito en el lenguaje o en las preguntas que te había hecho.-
-Nuestra relación comenzó en el agua, como una especie de anonimidad en todo el cuerpo, muertos e indistinguiblemente plenos de color en el desierto; creí que quizás un día de retirada en el agua tardarían las horas entre mis dedos, comencé a tratar de huir, guardar mi vergüenza bajo el agua; que podía yo decir sino sobre mi estudio psicológico sobre el lenguaje; el hombre moderno en búsqueda de una relación; era el fin aquella misma lumbre, el fin de la aventura –

-Esa historia ya no existe, sino en palabras y murmuraciones, sino en el techo entre el polvo y la madera; donde se construyen barcos de arena y alas para danzar, pero ese mundo existe; existe en tu continuación…-

-A donde se discurre el agua –dijo Manuel- a quien le pertenece finalmente el ánima móvil de las personas, y me quedé pensando, recordando…a qué barco había yo asistido por última vez, a quién le pertenecía este hiriente sentimiento; sin duda ya no era el mismo de antes, y las ideas se me exponían más simples de lo que antaño me era necesario; yo había tomado resoluciones importantes, había dado pasos para mí; y estaba aquí de pronto con esta angustia de medianoche, haciéndome preguntas mientras hacía sonar la música, pero sin duda yo ya no era el mismo de antes-

La desmesurada palabra "puta"?
Según la RAE el contenido que se le atribuye a esta palabra tan sonora son:


Puta (De or. inc.).
1. f. prostituta.

□ V.
casa de putas
hijo de puta


puto, ta. (De puta)
1. adj. U. como calificación denigratoria. Me quedé en la puta calle
2. adj. Por antífrasis puede resultar encarecedor. Ha vuelto a ganar. ¡Qué puta suerte tiene!
3. adj. necio (tonto).
4. m. Hombre que tiene concúbito con persona de su sexo.


Sin embargo me quedo con el de Quevedo

PUTO ES EL HOMBRE QUE DE PUTAS FÍA (600)


SONETO


Puto es el hombre que de putas fía,
y puto el que sus gustos apetece;
puto es el estipendio que se ofrece
en pago de su puta compañía.


Puto es el gusto, y puta la alegría
que el rato putaril nos encarece;
y yo diré que es puto a quien parece
que no sois puta vos, señora mía.


Mas llámenme a mí puto enamorado,
si al cabo para puta no os dejare;
y como puto muera yo quemado,


si de otras tales putas me pagare;
porque las putas graves son costosas,
y las putillas viles, afrentosas

Venimos perros a quebrar el territorio
y comparto con justicia niveles satisfactorios
e inútilmente vandalizo mi espíritu en tu nombre
vamos a pasar de otro
a lo habido y gastado
y me siento hasta el final
supongo que me despido
al descubrir que tantas otras hubiesen estado
en este sesudo chiste

Este joven candidato de viejos sentimientos recogidos en el rio
podría hilar con su mujer en el mar una perra para mí
un perro que me cuide
gran rastrillo compañero para peinarme en mi noche nupcial

sin embargo yo no tuve ese nivel
sigo viendo a ese joven a lado del árbol mas de cien veces
deja su marca muchachita encandilado con esta protagonista

luego nos arrastramos a la vigilia porque mi carácter polémico
no me deja tener conciencia moral
modales burgueses o delirio amortírico

me voy, mucho vino de por medio;
en la falsa perspectiva
en la alucinación de éste relato hermético;
así me hablando reencontrado
en esta comedia experimental de mi exilio
levanto dimensiones desmesuradas,
costados oníricos

Solo por este momento,
entre la pesadilla y el viaje,
donde la noche da origen a su propio miedo
Me domino y no siento pudor,
doy impresiones súbitas,
me voy al demonio y es mi asunto

Perro, déjame mostrarte el centro de esta noche,
la luz de este infierno doméstico que estalla en la ficción
tú sabes que somos pocos con el espíritu antidogmático

Sobre que invade
hemos venido debajo del llanto
porque no hay debajo del cofre
puertas o monedas
perdidos como dos animales
nos hemos hallado en el movimiento
porque no hay nadie sino este incendio

Mosaico romano sobre las estaciones

A propósito sobre las estaciones

Sentado solo
silbo por un momento
albergo este año entre olas de cabezas blancas
y me levanto sobre la tierra de cuatro cabezas
que se agita como una varita entre la niebla
y día tras día se enciende el huésped sirviente
bajo una cabeza en su estación reunida

La senda, las calles, las miradas desperdigadas, damos vueltas somos ruedas girando y girando girando y girando girando y girando

Ratera certeza he venido a
probar la existencia de luz,
un depósito de recursos,
de nuestros hombros atados
ladridos ocasionales en el interior
en un cuadro de direcciones de costumbre
cuadro de velas,
pampas mediadas de seto;
cuerpos otorgando bahías

Peñasco esfuerzo, yo me domino
me destruyo si quiero