PAPIROS EN EL VIENTO: marzo 2015

Llueve

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Llueve, como si no bastara decir tu nombre, como si tu cuerpo hecho de raíces empezara por rugir; y sin embargo este pasto polinizado por el agua, es también la ceniza y es también tu cuerpo; un papel mojado que me llevo a la boca.

Frankenstein

8:11 a.m. Edit This 0 Comments »

Mi Señor Frankenstein, abraza a todos mis hombres y hazlos tus hijos; que esta noche señor, la arrinconada enciclopedia que llevo por corazón, explote en un charco boreal entre mi perro y la boca del mundo. Aún hay luz, aún hay gente cubriendo este granizo; pero mi demencia existe. Y entonces me convencí, que esto soy ahora: Un caballo desbocado que orina su odio y su belleza ante el primer cadáver de la noche. Mas todo fragmento, y encima todo pensamiento se tarja entre diamantes mientras cocino, mientras te corto y te uno en mi tabla de picar. La fragmentación es mi cuerpo y su historia es trazada en la barbarie; pero avanzo para volver a coser los 5.6 kilómetros entre mi cuerpo y tu rebeldía.